"-═Ой, пан шпильман таки не разумеет своего счастья!

-═Простите, реб Элия...

-═Что простите? Что простите, я вас спрашиваю?═- тощий корчмарь, похожий на ржавую мартовскую тарань, всплеснул руками. Глазки его вылезли из орбит, рот раскрылся, еще более усиливая сходство с рыбой.═- Чего мне вам прощать, пан шпильман?! Вы что, устроили геволт с погромом? Украли заветный талер моей бабушки Песи, чтоб ей жить до ста двадцати лет?! Ну, хотя бы до понедельника!.."